□于春林

　　又到清明，心里总是沉甸甸的。想起故去的双亲，不禁追思满怀，也带着挥之不去的怅惘。

　　沿着乡间小路走向村外父母亲的墓地，路上行人多了起来，大都是回乡祭祀的人。人们脚步匆匆，神色凝重，手里捧着白色或者黄色的菊花，花束上的水珠顺着花瓣滚落，仿佛止不住的眼泪。风里裹着湿润的泥土气息，那特别风味的乡土气息，吸引着人们清明时节回到故乡，追思亲人。那气息熟悉又刺心，一下就把我拉回到许多年前的清明。

　　那时父母亲还健在，每到清明前几天，父亲就会带我来到村外一处草甸子里采艾草。父亲的背很直，步伐稳健，走在田埂上时，衣角被风掀起，露出里面洗得发白的布衫。他会教我辨认艾草，说只有叶片背面带着白绒的才是正宗的，用来做清明粿最香。我跟在他身后，蹦蹦跳跳地采着艾草。回到家，母亲把艾草洗净、焯水，再用石臼捣成泥，和着糯米粉揉成碧绿的面团，里面包上豆沙或笋丁肉馅。蒸好的清明粿冒着热气，咬一口，艾草的清香混着馅料的鲜美，那是我童年最难忘的味道。

　　可如今，村外草甸子的艾草依旧年年生长，石臼却早已蒙尘，再也看不见父亲那双粗糙的手，再也没有母亲带着我一起做清明粿了。我尤其记得父亲离开的那个冬天，天空却飘着冷雨。几年后母亲也去世了，从那以后，每到清明，这雨就像是为我而下，淅淅沥沥，诉说着无尽的思念。

　　走到墓地前，远远就看到了父母亲的墓碑。白色的花岗岩墓碑上镌刻着双亲的名字，那黑色的字迹一下子戳痛了我的心。我慢慢走过去，把手里的白菊放在墓碑前，轻轻擦拭着碑上的灰尘。这时，天空飘起了小雨，雨丝落在冰凉的墓碑上，也落在我的手背上，分不清是雨水还是泪水。

　　“爸爸、妈妈，我来看你们来了。”我轻声说着，声音带着哽咽，“今年的清明粿，我按照妈妈的方法做了，味道和您做得差不多，就是总觉得少了点儿什么。”

　　风穿过墓地的松柏，发出呜呜的声响，像是父母亲的回应。我坐在湿漉漉的墓碑旁，和他们说着这一年的点点滴滴，工作上的进步，生活里的琐事，就像他们还在我身边，耐心地听我絮叨。

　　回望过去，父母亲曾经陪伴我的岁月是那么的幸福。如今，父母已经不在我身边，但他们的爱却像这清明的雨，一直浸润在我们的生命里，从未离去。风又起了，带着艾草的清香，仿佛父亲、母亲就在我身边，笑着对我说：“孩子，好好生活。”