□孙文文

　　我常常想起家乡的炊烟。夕阳西下，大人们荷锄而归，孩子们嬉笑奔跑，家家户户的炊烟袅袅升起，满是人间烟火气。

　　儿时，我和爷爷住在老屋。有一次农忙时节，大人们都在地里忙碌着。本以为爷爷是顾不上给我做饭了，饿着肚子的我垂头丧气地走在路上，一抬头却望见老屋的烟囱里飘着一股炊烟，徐徐升上天空。我赶紧朝家跑去，一进门就听见锅里发出咕嘟咕嘟煮沸的声音。我踮起脚尖，使劲拎起又大又沉的锅盖，一股香味扑鼻而来，原来是金黄香糯的煮玉米。这时爷爷正好走进来，洗净满是尘土的手，从锅里挑了一个最嫩的玉米递给我，他自己顾不得吃，又急匆匆地出门了。

　　老屋的炊烟里，氤氲着我幸福的童年记忆。读书后，我离开老屋和爷爷，跟着爸妈住到镇上，一个学期才能回去一次。有一年期末我考得很差，被妈妈狠狠责备了一番，委屈的我决定自己骑车回老屋。一个人从中午骑到了傍晚，满心的委屈化作了泪水。快到老屋时，远远地看到老屋的方向飘出浓浓的炊烟，直直地冲上天空，我仿佛在炊烟里看到了爷爷正在做饭的身影。看到我进门，爷爷赶忙掀开锅盖，给我盛上刚做好的饭菜，又用粗糙的手帮我擦掉脸上的泪水。闻着熟悉的炊烟味儿，吃着爷爷做的饭菜，我的心情渐渐平复。炊烟慢慢消散了，像我的烦恼一样消失不见。老屋的炊烟，是爷爷的守候，也是我少年时期的避风港湾。

　　时光在袅袅炊烟中悄悄溜走，我因为工作离开家乡，很少回去。有一年冬天回老家，刚到村口就望见白色的炊烟缓缓升起，被寒风吹弯了腰，像一位年迈的老人。推门进屋，看见爷爷佝偻着背，正在灶台前忙活。他从前娴熟的动作，如今已变得缓慢吃力，稀疏的白发被汗水浸湿，拿着锅铲的手微微颤抖着。我的视线一下子模糊了，偷偷抹了一把眼泪，赶紧笑着走上前，搂住爷爷瘦小的肩头。我接下他手上的锅铲，说：“爷爷，我回来了，今天我来给您做顿饭吧，尝尝我的手艺！” 那天我和爷爷吃着我做的饭菜，闲话着家长里短，笑容在爷爷脸上弥漫开来。

　　爷爷去世后，老屋的炊烟便不再升起。但曾经的炊烟，像一颗宝石，珍藏在了我的心里。